C43 - La Prometida (1)
Una supernova de Morg.
La única hija de Morg Respane, el patriarca de la casa.
De linaje a linaje, talento a talento, personalidad a personalidad, apariencia a apariencia.
Nadie puede dudar que ella será la futura cabeza del hogar de Morg.
"Y sin embargo, es solo una niña de quince años".
Vikir levantó la cabeza y miró más allá de la barrera de fuego y la piscina de muertos de las brochetas.
Morg Camus. Ella estaba en una pose arrogante, mirando hacia abajo.
Sus tres hermanas, esparcidas por el suelo, temblaban al verla.
"Oh, es un camello, hermanas..."
"Ooohhh, solo están tratando de ahuyentar a los intrusos..."
"¡Ellos empezaron la pelea!"
Highsis, Middlesis y Lowsis son un año mayores que Camus.
Pero fueron aplastadas por la abrumadora fuerza de la fortaleza de Camus, sin poder recuperar el aliento.
Era una escena inusual para los Morg, una familia de artes marciales donde la jerarquía entre hermanos se basaba estrictamente en la edad y los logros.
Y entonces, Camus sonrió seductoramente.
"Camus, ¿me estás hablando a mí, hermanas?"
"Hic! Oh, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no!"
"Salid del camino. Si no queréis acabar así."
El camello extendió un dedo molesto.
Allí, empalados en brochetas de hierro, se alineaban los cadáveres quemados en la frontera.
Quedó claro quién había creado este paisaje de muerte.
"Gah!"
Las tres hermanas huyeron, sacudidas por las palabras de su hermano de un año.
Un silencio espeluznante cayó sobre el campo de batalla a medida que desaparecían.
"......"
"......"
"......"
Incluso los trillizos de Baskerville, que acababan de mostrar los dientes, se acobardaron ante el camu.
Entonces Camus detuvo su caballo y se acercó a los Baskerville.
Se detuvo justo frente a Vikir, entrelazó su mirada con la suya y abrió la boca.
"Bienvenido, compañero".
Se refería, por supuesto, a la operación conjunta contra los demonios y bárbaros que estaba a punto de llevarse a cabo.
Después de siete años, el rostro serio de Morg había cambiado bastante.
Las pecas en su rostro habían desaparecido, y sus muelas del juicio ya no estaban.
Sus mejillas aún estaban regordetas por la falta de leche, pero ya mostraba signos de lo que se convertiría y de lo hermosa que sería.
Vikir recordaba su apariencia desde la distancia, un par de veces antes de su regresión.
"Debió tener unos treinta años, y era bonita.
'Deslumbrante' no podría haber sido una descripción más adecuada de su belleza, una belleza que incluso Vikir, a quien nunca le había importado mucho la apariencia de una mujer, admiraba.
Con todas las cartas de amor y propuestas de matrimonio que llegaban de Camus, Morgha tendría suficiente leña para el invierno.
Y los propios Camus disfrutaban de la situación.
Tenía a todas las mujeres a sus pies y estaba involucrada en escándalos aquí y allá.
Era un movimiento estratégico, por supuesto.
Mientras despreciaba a los hombres que se aferraban a su belleza, jugaba con sus mentes, fomentaba rivalidades y conflictos entre las casas y absorbía todos los subproductos al servicio de Morg.
Con un movimiento político muy inteligente, se negaba a entregar su corazón o cuerpo a cualquier hombre hasta el final, lo que hacía que todos los hombres anhelaran aún más su amor.
Gobernaba sobre innumerables hombres cautivos.
Multiplicó enormemente a Morg y revolucionó la guerra contra los demonios.
... pero.
Esto fue antes de la regresión.
En esta vida, Camus es de alguna manera menos escandalosa.
Es sorprendentemente tranquila, considerando que a la edad de quince años ya estaba gestionando las pesquerías para la familia imperial, así como para otros hombres poderosos de las otras seis familias.
Se rumorea que no está saliendo con ningún hombre, a pesar de su edad.
"No entiendo".
Vikir detuvo su caballo con cierta perplejidad.
A su lado, Camus detuvo su caballo, siguiéndole de cerca.
"Así que no es así como son las cosas en Baskerville, ... La amenaza de las tribus bárbaras es... así que las hemos eliminado, y en Morg hemos decidido forjar una alianza con Baskerville contra ellas..."
Continuó divagando.
Vikir no dijo mucho, excepto algunas risitas secas.
Camus se volvió hacia Vikir y preguntó.
"Al parecer, los Baskerville no saben mucho sobre el enemigo y los bárbaros de las Montañas Negras, ¿verdad?"
"Por supuesto. Ellos los enfrentan todo el tiempo y deberían saberlo mejor que tú".
"Entonces, ¿por qué enviaste solo a tus hombres, todos ellos jóvenes e inexpertos?"
Camus finalmente se dio cuenta de la calidad de los enviados de Baskerville.
Vikir iba a responder que eran de Morg, pero luego cerró la boca.
Ya se había acordado con Morg que la verdadera "casa" de Baskerville acechaba en las montañas del otro lado.
"¿Por qué preguntas cuando ya lo sabes?"
Camus se rió.
"Sólo me preguntaba si lo sabías."
"Por supuesto que lo sé, es un asunto de familia, y estoy a cargo de la misión aquí".
"Pudo haber sido un espantapájaros utilizado como peón descartado dentro de la Casa, pero ahora lo entiendo".
Camus instó a su caballo hacia adelante, hacia Vikir.
Él miró hacia atrás a Vikir y sonrió.
"Que eres bastante confiable dentro del clan".
Camus continuó con sus preguntas.
"¿Sabes cuál de las tribus bárbaras es la más problemática?"
Por supuesto que no. Una de las principales responsabilidades de Vikir era buscar y destruir al enemigo y las Montañas Negras antes de regresar a casa.
"Desde la perspectiva de Morg, serían los Balak, una tribu guerrera, y los Rokoko, una tribu chamánica".
Los Balak son la tribu guerrera más común en las Tierras Fronterizas, y aunque su número es pequeño, cada miembro de la tribu es un guerrero poderoso, lo que los convierte en un dolor de cabeza para Baskerville.
"Su habilidad con el arco es mucho más poderosa que la del Imperio, y sus principios no son bien entendidos".
"Hmm. Es cierto, son un pueblo misterioso".
Camus asintió, luego miró de nuevo a Vikir, sus ojos brillando.
"Eres muy conocedor de la ecología de las tribus salvajes. Ocho puntos".
"¿Eh?"
"En una escala de cien, estás reprobado".
Camus sacó la lengua, y Vikir frunció el ceño ligeramente.
"Respondí bien, ¿por qué es tu puntuación así?"
"Porque respondiste bien".
"¿...?"
Cuando Vikir todavía parecía desconcertado, Camus sonrió, una sonrisa irónica curvando las esquinas de su boca.
"¿Qué haría un hombre con ser inteligente?"
"¿...?"
"No me gustan los hombres inteligentes, se supone que los hombres de Zagoro deben ser tontos".
Aparentemente, la mentalidad que había agarrado y sacudido a tantos hombres antes de la regresión no iba a desaparecer.
Vikir espoleó a su caballo más rápido, como si no mereciera una respuesta.
Pero Camus lo siguió, dándole una larga lista de calificaciones.
"Equitación, seis. Tal vez sea porque eres más bajo que yo, pero montas un caballo que es demasiado grande para ti".
"..."
"Moda, 4. Tus ropas son demasiado apagadas".
"..."
"¿Sin respuesta? 1 punto por modales".
"..."
"Bueno, tu rostro es un 99. Has crecido bien. Pero resto un punto por no manejar tus expresiones faciales".
Mis oídos comenzaron a arder al escuchar.
Vikir lo interrumpió.
"Deja de darme calificaciones tontas".
"¿Por qué es inútil?"
"¿Y dónde es útil?"
"Por supuesto que es para nuestro futuro, ¿no es así?"
¿Nuestro futuro?
Ante la mirada incrédula de Vikir, Camus encogió los hombros e hinchó el pecho.
"Tú eres mi futuro esposo, así que voy a evaluar".
"..."
"Si estoy coqueteando contigo, entonces tú también deberías evaluarme, ¿verdad?"
"..."
"No, más bien prefiero ser juzgada, porque necesito saber qué piensas de mí".
Vikir preguntó incrédulo.
"¿Por qué crees que soy tu esposo?"
"¿Por qué? Pasaste la prueba de mi tío el otro día".
Mientras Vikir pensaba en lo que estaba diciendo, recordó un momento en el que había competido contra el subalterno de Morg, Adolf.
En ese momento, Adolf el Loco tenía un frasco de agua en la cabeza, y Viktor había roto su espada al final del duelo y había usado los fragmentos para romper el frasco, pasando la prueba de Adolf.
"... Pero eso fue hace siete años ya".
Pero ahora lo estaba diciendo como si hubiera sucedido ayer.
Camus se estremeció y dijo.
"¿Cómo pudo mi tío juzgar mi aptitud para ser esposo con una prueba tan burda? Hizo esa promesa frente a todos, y ahora soy una mujer casada, pero ¿qué puedo hacer? ¡Una promesa es una ley solemne! Debo obedecerla, incluso si no quiero. ¡La obedeceré, la obedeceré, la obedeceré...!"
Nadie dijo nada, pero él estaba ardiendo.
Vikir miró y pensó.
"Qué mago del fuego tan consumado.
Si hubiera dominado la magia del fuego al extremo, ¿sería capaz de incendiarse espontáneamente así?
Vikir estaba ligeramente curioso.
De todos modos, esto es esto y aquello es aquello.
No serviría de nada ir en contra de los deseos de la mujer que se convertiría en la cabeza del hogar de Morg, así que Vikir fue considerado con Camu.
"Olvídalo lo que pasó ese día. Pretenderé que nunca sucedió".
Por un momento, Camus se puso rígido.
Vikir miró y pensó.
"¿Un hechizo paralizador? Es asombroso por un momento. Pero, ¿por qué se lo lanzó a sí mismo?
A veces los magos podían hacer cosas que uno no podía entender.
A él realmente no le importaba, pero la diplomacia dictaba que al menos debería preguntar qué estaba pasando.
Vikir acababa de abrir la boca para decir.
"¡Oye, cómo hacer que algo que no estaba ahí, hiciera que algo que estaba!"
Cuando Camus gritó de repente.
Por primera vez desde su regresión, Vikir entró en pánico.
Acababa de abrir la boca para decir algo.
"¡Lo sé porque soy un genio y nunca olvido lo que he visto!"
Con el grito del camu, algo voló hacia la cara de Vikir.
Un trozo desgarrado de tela. Era una capa roja sangre, del tamaño de un niño de ocho años.
Con valentía llevaba el emblema de los Baskervilles, era la capa que Vikir había usado una vez para cubrir a Camus desnudo.
Con siete años de antigüedad, la capa aún tenía un ligero olor al sudor de aquel día.
Sosteniéndola en su mano, Vikir frunció el ceño mientras Camus se alejaba.
"... Estás regalándola sin lavarla."
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