C44 - La Prometida (2)
Las fortificaciones de Morg aparecieron a la vista.
Enormes paredes de tierra se erguían en un círculo, salpicadas de torres de madera y hierro.
Camus y Vikir caminaban alrededor de la fortaleza, hablando de esto y aquello.
"Los bárbaros están saqueando las minas de rubí y saqueando a los esclavos nativos y los cultivos. Los toman no para salvar a su propia gente, sino para venderlos como esclavos en otros lugares".
"Exacto. Hay muchas tribus bárbaras, y no se consideran parientes entre sí, así que no dudarían en vender criminales de su propia tribu o cautivos de otras tribus como esclavos".
"Entiendo, y me alegra no tener que responder la estúpida pregunta de por qué los bárbaros luchan entre ellos mismos".
Camus señaló con la mano el muro de barro frente a ellos.
"Estas murallas fueron construidas por magos de Tierra e Hierro durante un mes".
El tamaño del muro era enorme.
Si personas comunes lo hubieran construido, les habría llevado un año, no un mes.
Habrían necesitado cientos de hombres para construirlo.
Vikir se acercó al muro de tierra.
Entonces vio algo extraño.
Había una cuadrícula de vigas de acero incrustadas en el muro endurecido, pero solo eran visibles para Vikir debido a los agujeros en la pared.
El muro de tierra estaba lleno de agujeros que parecían la superficie de un bizcocho.
Cientos de ellos.
Vikir estudió el tamaño de los agujeros.
Parecían tener unos tres centímetros de diámetro.
"...... Las marcas de los Balak".
Los agudos ojos de Vikir identificaban al enemigo, la famosa tribu bárbara más allá de las Montañas Negras.
Camus asintió.
"Los Balak son los más problemáticos. Sus flechas llevan un aura poderosa, y muchos hombres han sido asesinados por ellas mientras estaban de guardia por la noche. Pueden atravesar un muro de tierra de dos o tres metros de espesor, así que ¿tienes lo necesario para vencerlos?"
"Incluso la magia de escudo no las detendrá. Vuelan muy rápido".
"Sí. Por eso mi tío casi se mete en problemas hace poco".
Camus sonrió con desdén.
Hace poco, según dijo, le habían disparado mientras buscaba al propio Rey Loco Adolf.
"Creo que la flecha atravesó su escudo y eso lo asustó. Tuvo suerte de escapar con vida, pero su orgullo debe haber quedado herido".
"Ahora que lo mencionas, mi señor", dijo Vikir, "tú también tuviste una experiencia similar, y oí que tienes una cicatriz en el puente de la nariz".
Vikir recordó la cicatriz en el puente de la nariz de Hugo, el Maestro de la Espada Herida, y del Maestro de Clase 6 Adolf. La arquería de los Balak era sin duda algo a tener en cuenta.
"Parece que los bárbaros tienen cierto talento. ¿Quién es ella?"
"Creo que es una mujer, pero está demasiado lejos como para reconocerla, y llevan pintura negra en la cara, así que es difícil memorizar su apariencia".
Camus se encogió de hombros molesto.
"En fin. Los Balak son los más amenazantes, aunque solo son unos trescientos, y los Rococo, los siguientes más amenazantes, son diez veces menos numerosos".
Una tribu belicosa, los Balak.
Son un pueblo bárbaro nómada, saqueador y guerrero que no pertenece a ningún lugar en particular.
Han estado en movimiento por razones desconocidas en los últimos siete años y han entrado en conflicto cada vez más con Baskerville.
Los Morg, que recientemente han arrendado parte del territorio de Baskerville para desarrollar minas de rubí, también están igualmente molestos con los Balak.
Camus miró hacia el agua en el horizonte lejano y habló.
"Los Morg tienen los dedos cruzados, pero... los ataques bárbaros son tan sigilosos que es difícil detectarlos. Además, tenemos una brecha en nuestra vigilancia aproximadamente una vez al mes".
"¿Brechas?"
Vikir preguntó, y Camus levantó una ceja.
"Los Morg son una sociedad matriarcal, así que las mujeres están abrumadoramente a cargo. Incluso los magos que hacen guardia son mujeres".
"Pero ¿qué tiene que ver eso con la brecha?"
"Bueno, aproximadamente una vez al mes,... porque hay magia".
"Pero ustedes son magos, ¿verdad?"
Vikir preguntó, y Camus abrió la boca por un momento, luego se rió.
"Tienes un poco de ingenuidad en ti, ¿verdad?"
"¿...?"
"Está bien. Me gusta. Puntos extras por ser un hombre de verdad".
Vikir tardó unos golpes en el hombro antes de entender lo que Camus quería decir.
En ese momento.
"¡Booyo!"
A lo lejos, alguien estaba buscando a Camus.
Una maga corrió hacia él y se inclinó ante él.
"¡El equipo de búsqueda de la ermita ha capturado a un explorador bárbaro vivo!"
Habían capturado a un prisionero.
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El hombre que estaba siendo arrastrado con cuerdas tenía la piel morena y el pelo negro.
Por los tatuajes en su cuerpo, Vikir pudo adivinar su tribu.
"Eres de la tribu de los chamanes, Rococo.
No sé cómo llegó hasta aquí, pero su destino ya está sellado.
Morg Camus.
Ella enfrentó a su cautivo con una aura temible.
"¿Obtuviste alguna información?"
Los magos a su lado se encogieron.
"No están hablando, por ahora".
"¿Qué hay de la magia mental?"
"No funciona. El poderoso hechizo impide que leamos sus recuerdos".
Camus se volvió.
Se acercó y se paró frente a su prisionero.
"Una vez atacaste la fortaleza de Morg y tomaste algunos esclavos".
"......".
"Entre esos esclavos estaba una mujer de Morg. Es mi hermanastra. Su nombre es Rose".
Camus miró fijamente al prisionero de Rococo con ojos ardientes.
"¿Qué le hiciste?"
La boca cerrada del prisionero se abrió lentamente.
"להרוג".
Al escuchar esas palabras, Camus alzó una ceja.
"Traducción. ¿Dónde está el bárbaro que regresó?"
Pero nadie le respondió.
Solo se miraron incómodamente entre ellos.
Un mago habló apologeticamente.
"No están hablando, por ahora".
"¿Qué tal la magia mental?"
"No funciona. El poderoso hechizo hace imposible leer sus recuerdos".
Camus se apartó.
Fue un momento incómodo.
Todos tenían una mirada perpleja en sus rostros.
"Hablo un poco de Rococo".
Vikir dio un paso adelante.
Camus lo miró con los ojos muy abiertos.
"También puedes hacer eso? ¿En qué no eres bueno?"
"No muy bien. Solo conozco el vocabulario básico".
Vikir se paró frente a Camus.
Camus preguntó.
"Pregúntale dónde está mi medio hermano. La chica que secuestraron en el último ataque. Tiene el pelo rojo, ojos rojos y una piel inusualmente blanca. Tiene unos 12 años".
Vikir asintió y luego se volvió hacia el prisionero de Rococo frente a él.
"מה עשית עם החטופה"
Llegó una respuesta breve.
"אכל"
La expresión de Vikir se endureció por un momento.
Luego se volvió hacia Camus y negó con la cabeza.
"Está muerta".
Ante eso, los rostros de todos los Morg se volvieron sombríos.
Habían esperado la muerte cuando fueron secuestrados, pero oírla era otra historia.
Luego, Camus se adelantó.
Gruñó con voz baja a su prisionero.
"Cuando esta guerra termine, tu idioma será el idioma del infierno".
Esas fueron las últimas palabras que escuchó el prisionero.
Camus dijo.
"El delegado del Partido de la Luz está siendo atendido ahora. El Delegado del Partido Oscuro está inspeccionando ahora la propiedad opuesta, y yo, Morg Camus, miembro del Consejo y Vicedueña de la Fortaleza, emitiré el juicio aquí".
Así terminó el juicio sumario.
Y ahora.
Con un gesto de su mano, Camus dibujó un círculo de magia en el aire.
Luego.
...¡Puf!
Un gran aguijón de hierro brotó del suelo.
Los elementos de hierro ocultos entre los elementos de la tierra se juntaron y explotaron, y el aguijón que se formó atravesó de un golpe al prisionero de Rococo.
Desde la ingle hasta la cabeza.
El prisionero luchó, incapaz de gritar siquiera.
Quedó clavado en lo alto del aire, empalado en un aguijón de metal.
Las llamas comenzaron a crepitar debajo de él.
Cre, cre, cre, cre, cre.
El sonido de alguien siendo empalado y quemado hasta quedar carbonizado.
Polvo negro se esparció en el viento junto con el olor a carne quemada.
Frente a ese fuego aterrador, Camus sonrió despreocupadamente.
"Vámonos".
Ella agarró a Vikir a su lado y se fueron en un instante.
Todos a su alrededor solo podían mirarlos con un ligero sentido de temor.
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Mientras tanto.
De vuelta detrás del muro de tierra, Vikir estaba un poco sorprendido.
No es que le sorprendiera ver a un hombre empalado y ardiendo vivo.
Vikir había pasado décadas rodando por los campos de batalla antes de su regreso, y había visto cosas mucho peores.
Fue la expresión en el rostro de Camus lo que sorprendió a Vikir.
"...... ¡Blah, blah, blah!"
Camus se había ido a un lugar donde no había nadie, y ahora estaba llorando.
Su rostro se contorsionó, sus ojos rojos, las lágrimas cayendo por sus regordetes mejillas.
La boca de Vikir estaba medio abierta incrédulo.
Oh, Dios mío, ver a la diosa del clima llorar.
Por supuesto, ya lo había visto cuando tenía ocho años, pero se sentía muy diferente ahora que tenía quince.
"Pero aún tengo quince años", pensó.
Después de mirar a Camus llorar por un rato, Vikir finalmente habló.
"...... ¿Por qué estás llorando?"
"¿Por qué iba a llorar!"
Camus chilló y buscó a alguien que pudiera escucharlo.
Vikir cerró la boca por un momento, luego la volvió a abrir.
"Debes haber sido muy cercana a tu hermano".
"Lo fui. Ella me protegía mucho, a una niña inocente y buena, no apta para Morg".
Después de hablar, Camus se agachó contra el muro de tierra.
Eran más o menos de la misma altura, pero de alguna manera ella parecía mucho más pequeña ahora.
Vikir pensó para sí mismo.
"No estés tan triste, él debe haberse ido en paz".
Cuando Vikir ofreció sus torpes palabras de consuelo, Camus le respondió bruscamente.
"¿Quién te crees que eres?"
La pregunta era una mezcla de enojo y tristeza.
Vikir se dio cuenta.
Camus lo entendió.
"Soy un genio. No puedo hablar, así que no puedo escuchar".
"......".
"Dímelo claro. Dime si escuché bien".
Vikir solo pudo asentir con expresión seria ante las palabras de Camus.
Las últimas palabras del prisionero de Rococo no habían sido "muerto".
"Comido".
Los Rokoko son una tribu de chamanes y caníbales.
Es su costumbre comerse a sus cautivos.
Al escuchar la confirmación de Vikir, Camus comenzó a llorar nuevamente.
"...... Lo siento. Lo siento por no poder protegerte. Lo siento por ti".
Camus lloró y lloró.
Vikir se mantuvo inmóvil a su lado y permaneció en silencio.
Sorprendido de que Morg Camus, la reina del rojo y negro, del fuego y los pinchos, ocultara algo así detrás de su máscara.
...... Y después de que pasara algún tiempo.
Camus se levantó de su asiento.
Se secó las mejillas con la manga, limpiando las lágrimas secas.
Recuperó su expresión fría original.
Miró a Vikir, que estaba parado a un lado.
"No estuvo tan mal".
"......?"
"Lo habría matado si hubiera mostrado la más mínima simpatía falsa".
No había forma de que una débil amenaza de una niña de quince años tuviera algún efecto en un hombre de cien años que lo había visto todo, pero Vikir asintió sombríamente de todos modos.
...... Lo que sea.
A veces es reconfortante simplemente estar allí.
Sin saber qué hacer con una niña de quince años que estaba llorando, quedarse quieto había dado resultado esta vez.
Luego, Camus golpeó el pecho de Vikir con la mano.
"No hay tiempo para lamentarse, muchacho. Necesitamos recuperarnos y vengarnos lo antes posible".
"......".
"Ven conmigo. Hay algo que debemos hacer juntos".
Camus sonaba bastante decidida.
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